tempos ímpares, espaços desiguais

ai que vontade de não-ser
ou então ser bem pouquinho
passar dias
passar horas
  pas-sa-ri-nho
ver através
de um pedaço opaco de tempo
e então, quem sabe,
a perspectiva

e o coração fugindo e o coração voltando

´tenho medo de dizer porque no momento
em que eu tento falar não só não exprimo
o que sinto como o que sinto
se transforma lentamente
 no que eu digo´
Clarice Lispector

(...)de vez em quando me deparo com esse silêncio interno, um silêncio alheio. da personagem que me fiz, só restou a estranheza.  se eu falo de amor é por pobreza de espírito.  é mendicância intelectual. é falta de crivo, é pouca leitura de jornal.  se eu falo de amor é por estar indisposta, por ser absolutamente banal. é por não pensar noutra coisa, é por loucura informal.  meu coração é feijão com arroz, repetitivo que só. bate por insistência, desconfio que seja por dó.  meu coração funciona aos trancos, deve ser perrengue no miocárdio.  se eu falo de amor é por luxo, é para exercitar o músculo e é um exercício árduo.  se eu falo de amor é que eu torço: assim quem sabe eu não ouço aquilo que eu não falo. do começo ainda não meço o que é tropeço ou o (in)verso. ansio algo pra ontem: `ter não sei-o-quê do voo suave´...consigo Pessoa?