Logo ela que rouca gritava o caminho exato...

vento-me

num vendaval de sol

e se aquele mês fosse

o que não foi

saberia sobre quem ia

e sobre o que ia acontecer.

então volta, insólita sensatez

vem colocar minha vida em ordem.

dá-me a circunferência, o elo, o ciclo.

de uma ponta de um semicírculo,

não consigo avistar a outra.

eu gosto dos eternos.

É a vontade que consome o ar...

 amanheceu e mal podia enxergar as luzes reais. ela tinha medo de atravessar a ponte precária. ela nunca tinha reflexos rápidos quando acordava muito cedo, tudo dava errado. o leite transbordava na fervura, errava a medida do café, a gata não saía de seu esconderijo secreto . ela tinha receio porque se distraia nestes dias que nascem esquisitos. ela transbordava na fervura, errava a medida das palavras, tinha medo que ele não voltasse. porque o amor não tem pontes, nem escadas, é só uma estrada comprida, sem semáforos para indicar se a gente avança ou recua, enquanto a vida transborda.