esvoaçam as memórias

(..)encosto a mão à mudez da boca, fecho os olhos  e os poemas adormeceram no desassossego da idade. gosto do deserto, e do acaso da vida. gosto dos enganos, da sorte e dos encontros inesperados. escrevo o que ainda não conheço nomes de ruas, pássaros, árvores.  monólogos de quem ainda te fala alto. é a minha voz ou a tua? lá fora a chuva confunde-se com gestos. falamos do tempo, ponte entre o silêncio e o nada.

ouve, quando não fores capaz de falar, toca-me.

uma trilha de levezas

pelo cio dessa idade
 pelos poros da cidade
 pela ociosidade
 pelada cidade
 vaidade
 desvaída
   desvairada
              doce idade de ser

paraíso oculto atrás de mil portas....

Eu ouvi numa canção country  que o tempo não será sempre igual vai de galope e fuga sobre a miragem do que fomos e do que somos frágeis.  Pensei que quando vejo o céu, vejo tanta coisa, tantas mudanças ligeiras.... libélulas que parecem de brinquedo e pássaros ritmados. Neles inscrevo meu ideal de mulher/nuvem e me transporto para a fronteira do dia, até que escurece e não vejo mais nada. Uma vez li um livro de Virginia Woolf (que não recordo o nome)  em que os personagens desenhavam nas nuvens. Nisto consistia seu pacto de cumplicidade e poesia...As Ondas talvez...Se todas as pessoas fizessem pactos assim, a vida teria um colorido extra,um psicodelismo afetivo, o ácido da reunião do espírito...  Porque assim invertidos, os pensamentos descem e assentam na mente, como a poeira das nossas emoções. Confesso que se existe uma coisa que me descola da Terra são as nuvens. Porque elas são como os sonhos. Nelas as cenas nascem e morrem numa fração de segundos e não voltam, meu amor, não voltam....